他站起来，走到我面前。

这半个月，我一直被绑着，没洗过澡，没换过衣服。迷彩服早就被脱掉了，现在我只穿着一条内裤，浑身污渍，头发打结，脸上结着干涸的眼泪和鼻涕的混合物。只有军靴还穿在脚上——他一直没脱我的军靴。

他低头看着我的军靴。

黑色的军靴，高帮，系带，钢头，防滑底。半个月的折磨让它们也变脏了，鞋面上沾着污渍，鞋带打结处缠着几根头发。

他蹲下来，用手套抚摸我的军靴。

从鞋尖到鞋跟，从鞋面到鞋底。他的手指沿着靴子的轮廓滑动，感受着皮革的质感和鞋底的纹路。

“好靴子，”他说，“穿很久了吧？鞋底都磨平了。”

他握住我的脚踝，把我的脚抬起来，凑到鼻子边闻。

“有味道，”他说，“你的脚汗，还有别的东西。我喜欢。”

他把我的脚放下来，开始解鞋带。

一根一根松开，然后把靴子从我的脚上拔下来。

第一只。第二只。

他把靴子放在鼻子边深深吸气，然后放到一边。

现在我只剩内裤了。

他打量着我，目光从我的脸往下移，移到胸口，移到腹部，移到下体，移到光着的脚。

“现在，”他说，“你什么都没有了。手套没了，迷彩服没了，军靴没了。只有——”

他伸手摸了摸我的脸，手指划过我右眼角的痣。

“这颗痣还在。”

他站起来，退后几步，像欣赏艺术品一样看着我。

“半个月了，”他说，“你觉得怎么样？”

我看着他，没有说话。

他笑了。

“不说话也没关系。反正今天——”

他从口袋里掏出一把刀。

今天是你最后一天。”

十二

刀很锋利。

他用刀尖在我身上比划，从胸口到腹部，从腹部到大腿，留下一道道浅浅的血痕。不深，刚好划破皮肤，让血流出来。

“放心，”他说，“我不会让你死的。死了你就复活了，跑了，那多没意思。我要让你活着，一直活着，永远记得这半个月。”

他让刀尖停在我的阴茎上。

“这里，”他说，“刚才被砂纸磨过，现在又被刀划，你说它会不会疼？”

他轻轻划了一下。

疼。尖锐的疼，像被火烧一样。我的身体猛地一缩，但被按住了动不了。

他继续划。一刀一刀，绕着龟头划圈，像在剥水果皮。血从伤口渗出来，顺着阴茎流下去，滴在地上。

“好看，”他说，“红和白，配在一起真好看。”

他划完一圈，放下刀，用手套摸了摸我的伤口。

黑色的皮质沾上血，变得更黑了。他把手伸到我面前，让我看他手套上的血。

“你的血，”他说，“想舔吗？”

我没回答。他用另一只手按住我的头，把沾血的手套凑到我嘴边。

“舔。”

我舔了。

血的味道，铁锈味，混着皮革的味道。我舔干净他手套上的血，他满意地收回手。

“现在，”他说，“该你了。”

他从口袋里掏出一个小瓶子。

“还记得这个吗？”他晃了晃瓶子里的液体，“神经毒素。半个月前给你用过一次，今天再用一次。”

他把液体滴在我的伤口上。

那一瞬间，我明白了他为什么先划开我的皮肤。

那种痛——比上次更痛。伤口处的神经末梢直接暴露在外，毒素直接作用在神经上，那种痛从龟头开始，顺着神经往上爬，爬过脊椎，爬进大脑，爬遍全身每一个细胞。我的身体弓起来，肌肉痉挛，牙齿咬得咯咯响，眼球充血，眼角那颗痣周围的皮肤都皱成了团。

他蹲在我面前，欣赏着我的表情。

“好看，”他说，“真好看。”

痛持续了十分钟。也许是半小时。也许是更久。我已经失去了时间感，只知道痛，痛，痛，无穷无尽的痛。

当我终于从痛中恢复过来，发现自己瘫在地上，浑身冷汗，嘴里全是血——是咬破嘴唇流出来的。

他还在那里，坐在椅子上，戴着我手套的手端着酒杯，慢慢品着。

“醒了？”他问，“那我们继续。”

他站起来，走到我面前，用戴着手套的手捏住我的下巴。

“半个月了，”他说，“我一直在想一个问题。”

我不说话。

“你是死不了的，”他说，“死了就复活，回到之前某个时间点，带着所有记忆重新开始。那如果你被我杀了，会复活到哪里？”

我看着他。

“会复活到任务开始前吗？”他问，“还是复活到被抓之前？还是复活到——”

他用刀抵住我的喉咙。

“我想试试。”

刀割开我的喉咙。

血喷出来，喷在他戴着手套的手上。他松开手，退后几步，看着我在地上抽搐，看着我的眼睛慢慢失去焦距。

最后我看见的，是他举起戴着我手套的手，对着灯光欣赏。黑色的皮质沾满了我的血，在灯光下泛着暗红色的光。

然后一片黑暗。

十三

我睁开眼睛。

废弃工厂。淡蓝色迷彩服。黑色军靴。战术背心。头盔。面罩。手套。

黑色皮质手套，紧紧包裹着双手，手指微微弯曲，掌心有防滑纹路，手腕处有松紧带收紧。没有任何污渍，没有任何破损，就像刚出发时那样崭新、整洁、一丝不苟。

耳机里传来队长的声音：“战术核心，报告位置。”

“三号车间，”我说，“目标已清除。”

“撤。”

我撤了。

我走到工厂门口，停下来。

外面的阳光很刺眼。我低头看着自己的手。黑色的皮质手套在阳光下泛着柔和的光。我活动了一下手指，手套随着我的动作而弯曲，没有任何阻碍。

我摘下手套。

右手。左手。我把手套翻过来，对着光看。内层是浅灰色的绒面，干净，干燥，没有任何味道。

我把手套凑到鼻子边闻。

皮革的味道。新的皮革的味道。没有汗味，没有血味，没有排泄物的味道，没有精液的味道。什么都没有。

我把手套戴回去。

黑色的皮质重新包裹住双手，温暖，柔软，贴合。我握紧拳头，感受手套和皮肤之间的摩擦力。

然后我走向集合点。

队友们都在。队长看了我一眼：“没事吧？”

“没事。”我说。

“撤。”

我们撤了。

十四

回到基地，我洗了个澡。

热水冲在身上，我把水温调得很高，烫得皮肤发红。我用沐浴露洗了三遍，用浴球用力搓每一寸皮肤，搓到发疼。然后我站在水下，闭着眼睛，让热水一直冲。

洗完澡，我换上新的迷彩服。淡蓝色的，和之前那件一模一样。我穿上新的军靴，黑色的，系好鞋带。我戴上新的战术背心，检查每个口袋里的东西。我戴上新的头盔，新的面罩。

最后我拿起新的手套。

黑色的皮质手套，和之前那副一模一样。我把右手伸进去，手指慢慢推进，直到指尖顶到手套顶端。皮革贴着皮肤滑动，温暖，柔软。我把左手也伸进去，活动十指，握拳，张开。

我对着镜子看自己。

淡蓝色迷彩服，淡蓝色头盔，黑色军靴，黑色手套，面罩遮住下半张脸，只露出眼睛。右眼角有一颗痣。

和半个月前一模一样。

和无数次死亡前一模一样。

我摘下头盔，摘下面罩，脱下战术背心，脱下手套，脱下军靴，脱下迷彩服。我赤裸着站在镜子前，看着镜子里的自己。

身上没有伤。半个月的折磨没留下任何痕迹。皮肤光滑，肌肉线条流畅，连一道疤都没有。

但记忆还在。

我记得每一分钟。记得排泄物的味道，记得精液的味道，记得血的味道，记得触手滑腻的触感，记得金属棒的冰凉，记得砂纸的火辣，记得神经毒素的痛。我记得他戴着我手套的手，记得他把手套凑到我嘴边让我舔，记得他说过的每一句话。

“从今天起，这是我的手套了。”

“你的手套现在有她的味道了。”

“拉，就拉在我手上。”

“吃。”

“你看，她吃了。你呢？”

“你的身体挺诚实的。”

“好看，像天线。”

“现在，该你了。”

“我想试试。”

我闭上眼睛。

那些画面还在。声音还在。味道还在。触感还在。痛还在。

我睁开眼睛，看着镜子里的自己。右眼角的痣还在。

我伸手摸了摸那颗痣。手指划过皮肤，没有任何感觉。只有手指和皮肤接触的触觉，没有任何别的。

但我知道那颗痣在那里。

小黄金摸过它。他说过：“这颗痣还在。”

十五

第二天，我被派去执行新任务。

目标是抓捕一个军火商，代号“白牙”。情报显示他藏在萨拉热窝郊区的一栋别墅里。

我去了。

别墅很漂亮，白色外墙，红色屋顶，周围是花园。我贴着墙移动，淡蓝色迷彩在月光下几乎和墙壁融为一体。军靴踩在草地上发出轻微的沙沙声，我刻意放轻脚步，让声音控制在风吹草叶的响动范围内。

手套是黑色皮质的，五指贴合，掌心有防滑纹路。我用戴着手套的手按住墙壁，探头看向窗户。

里面亮着灯。

白牙坐在沙发上，翘着二郎腿，手里拿着一杯红酒。他穿着白西装，金发梳得一丝不苟，正在打电话。

“……放心，东西在我手里，价格好商量……”

我向队友打了个手势，示意目标在屋内，准备突入。

然后门开了。

一个小孩站在门口，大概七八岁，穿着睡衣，光着脚，手里抱着一个毛绒玩具。他抬头看着我，眼睛很黑，没有表情。

我愣住了。

小孩开口：“你是来找白牙的？”

我点头。

小孩侧身让开：“进来吧。”

我进去了。

屋子里不止白牙一个人。沙发上还坐着两个保镖，腰里别着枪。白牙看见我进来，一点也不惊讶，反而笑了，露出一口洁白的牙齿。

“来了？”他说，“等你很久了。”

我意识到不对，想退，身后的门已经关上了。那个抱着玩具的小孩站在门前，仍然面无表情。

“别紧张，”白牙站起来，摊开双手，“我知道你是来抓我的。我也知道你是什么人。”

我不说话。

“战术核心，”他慢慢走过来，围着我转了一圈，“南斯拉夫特种部队，代号‘不死鸟’。据说怎么杀都杀不死，死了也能复活。对吧？”

我的手已经按在枪上，但他那副从容的样子让我没有立即动手。

“我想和你做个交易。”他说。

我不说话。

“我知道你半个月前被抓过，”他说，“被一个叫小黄金的人抓的。”

我的瞳孔收缩了一下。

白牙看到了，笑了。

“小黄金是我的同行，”他说，“也是我的竞争对手。他死了。”

我看着他。

“三天前死的，”白牙说，“被人杀了。杀他的人在他身上割了半个月的肉，一刀一刀割，割到死为止。死之前，他说了一句话。”

白牙停下来，看着我的眼睛。

“他说：‘手套会回来的。’”

我不说话。

白牙笑了。

“我不知道这是什么意思，”他说，“但我觉得和你有关。所以——”

他从口袋里掏出一样东西。

是一双手套。黑色的皮质手套，陈旧，磨损，有些地方颜色变深，像是被什么东西浸透过。五根手指微微弯曲，保持着被人戴过的形状。

他举起手套，对着灯光。

“这是在他身上找到的，”他说，“他一直戴在手上，到死都没摘。”

我盯着那双手套。

我的手套。

被我戴了三年，被他戴了半个月，沾过我的汗，我的血，我的精液，我的排泄物，也沾过他的汗，他的血，他的精液，他的排泄物。我们一起的味道混在里面，分不清了。

白牙把手伸进手套里，戴上它们。

黑色的皮质包裹着他的手，有点紧，但他硬是撑进去了。他活动着手指，举起手，对着灯光看。

“好手套，”他说，“皮质真好。”

他转向我，用戴着我手套的手指了指沙发。

“坐，”他说，“我们聊聊。”

十六

我没坐。

我站在原地，看着他的手。戴着我手套的手。他在灯光下活动着手指，手套随着他的动作而弯曲，像活着一样。

“我知道你想杀我，”白牙说，“但你得先听我说完。”

他不等我回答，继续说下去。

“小黄金死之前，说了很多事。他说他抓了一个特种兵，玩了他半个月，玩得很开心。他说那个特种兵死不了，死了也会复活，所以他不用担心玩死。他说那个特种兵的手套很好，他戴上就不想摘。他还说——”

白牙停下来，看着我。

“他说那个特种兵的眼睛很好看，右眼角有一颗痣。他说那颗痣在痛苦的时候会皱起来，特别好看。”

我的手指握紧枪柄。

“别急，”白牙说，“我还没说完。”

他站起来，走到我面前，用戴着我手套的手拍了拍我的肩膀。

“我想和你合作，”他说，“小黄金死了，他的生意需要人接手。我知道你是当兵的，但你也是重生者。重生者在这个世界是异类，只能和重生者抱团。我可以给你钱，给你女人，给你任何你想要的东西。你只需要——”

我抬起枪，对准他的额头。

他愣住了。

“你知道，”我说，“我半个月经历了什么吗？”

他不说话。

我扣下扳机。

子弹打穿他的额头，从后脑勺飞出去，带出一蓬血雾和几块碎骨。他倒在地上，眼睛还睁着，戴着我手套的手抽搐了几下，然后不动了。

我走过去，蹲下来，把他的手拿起来。

戴着我手套的手。现在沾着他的血，温热的，从手套边缘渗进去。

我把手套从他手上脱下来。

第一只。第二只。

我拿着手套，站起来。两个保镖已经被队友解决了，小孩也不见了。屋子里只剩我和白牙的尸体，还有他手上脱下来的手套。

我把手套举到灯下看。

黑色的皮质，沾着血，沾着污渍，沾着不知道什么东西。我把它凑到鼻子边闻。

皮革的味道。血的味道。汗的味道。还有别的什么味道——排泄物？精液？分不清了。

我把它扔在地上。

然后我走出去。

十七

回到基地，我又洗了个澡。

热水冲在身上，我闭着眼睛，让水流过脸。我努力不去想那双手套，不去想小黄金，不去想那半个月。但我越想忘记，就越记得清楚。

我记得他戴着我手套的手。

记得他用手套抚摸我的脸。

记得他用手套接我的排泄物。

记得他用手套揉搓我的阴茎。

记得他用手套沾我的精液喂给我吃。

记得他用手套沾自己的精液抹在我脸上。

记得他到死都戴着我手套。

我睁开眼睛，看着自己的手。

赤裸的，没有手套。皮肤被热水烫得发红，指节处有老茧，指甲修剪得很整齐。我活动了一下手指，看着它们弯曲，伸直，弯曲，伸直。

然后我关上水，擦干身体，走出去。

新的手套已经准备好了。和之前那副一模一样，黑色的皮质，崭新的，没有任何味道。我把手伸进去，皮革贴着皮肤滑动，温暖，柔软，贴合。

我戴上头盔，戴上战术背心，穿上军靴，穿上迷彩服。我站在镜子前，看着自己。

淡蓝色迷彩，淡蓝色头盔，黑色军靴，黑色手套，面罩遮住下半张脸，只露出眼睛。右眼角有一颗痣。

和之前无数次一模一样。

我摘下手套，看着它们。

新的，干净的，没有任何记忆。

我把它们戴回去。

十八

第二天，任务又来了。

目标是一个叫“银牙”的军火商，是小黄金和白牙的同伙。情报显示他藏在贝尔格莱德市区的一栋公寓楼里。

我去了。

公寓楼很旧，墙壁斑驳，楼梯狭窄。我贴着墙向上移动，淡蓝色迷彩在昏暗的灯光下几乎和墙壁融为一体。军靴踩在水泥楼梯上发出轻微的脚步声，我刻意放轻，但声音还是比在户外时大一些。

手套是黑色皮质的，五指贴合。我用戴着手套的手扶住楼梯扶手，一层一层往上。

六楼，目标房间。

我贴着门听。里面有人说话，不止一个。我向队友打了个手势，准备突入。

然后门开了。

不是我们开的。是门自己开了，从里面。

一个小孩站在门口，大概七八岁，穿着校服，背着书包，像是要去上学。他抬头看着我，眼睛很黑，没有表情。

我愣住了。

小孩开口：“你是来找银牙的？”

我点头。

小孩侧身让开：“他在里面，等你很久了。”

我进去了。

屋子里不止银牙一个人。沙发上坐着两个保镖，还有几个穿西装的男人。银牙坐在正中间的沙发上，翘着二郎腿，手里端着一杯茶。他看见我进来，一点也不惊讶，反而笑了，露出一口银色的假牙。

“来了？”他说，“等你很久了。”

我不说话。

“我知道你杀了白牙，”他说，“也杀了小黄金。或者说，小黄金是别人杀的，但你知道是谁杀的。”

我看着他。

“别误会，”他放下茶杯，“我不是来替他们报仇的。同行是冤家，他们死了，我高兴还来不及。我是来——”

他站起来，走到我面前。

“我是来给你一件东西的。”

他从口袋里掏出一个盒子，打开，里面放着一双手套。

黑色的皮质手套，陈旧，磨损，有些地方颜色变深，有些地方有破洞。五根手指微微弯曲，保持着被人戴过的形状。

我的手套。

小黄金戴过的那副。白牙也戴过的那副。沾过我的汗，我的血，我的精液，我的排泄物，也沾过他们的汗，他们的血，他们的精液，他们的排泄物。我们一起的味道混在里面，分不清了。

“这是小黄金身上找到的，”银牙说，“白牙拿了，然后你杀了他，这双手套就落到了我手里。我想——”

他还没说完，我已经开枪了。

子弹打穿他的额头。他倒在地上，盒子掉在地上，手套从盒子里滚出来。

我走过去，蹲下来，拿起手套。

黑色的皮质，沾着不知道多少人的血，沾着不知道多少人的污渍。我把它凑到鼻子边闻。

皮革的味道。血的味道。汗的味道。精液的味道。排泄物的味道。分不清是谁的。

我把它扔在地上。

然后我走出去。

十九

那天晚上，我做了一个梦。

梦里我回到了那个地下室。小黄金坐在椅子上，戴着我手套的手端着酒杯。玛丽亚跪在地上，浑身污秽。触手在水缸里蠕动。砂纸放在桌上。金属棒整齐排列。

小黄金看着我，笑了。

“回来了？”他问，“那继续吧。”

他站起来，走到我面前，用戴着我手套的手捏住我的下巴。

“半个月还没完呢，”他说，“我们继续第十五天。”

我想挣扎，但动不了。他把我按在地上，让人按住我的手脚。他拿起砂纸，浸湿，开始摩擦我的龟头。

疼。火辣辣的疼。和记忆中一模一样。

“还记得吗？”他一边摩擦一边问，“这是第十天的项目。”

他放下砂纸，拿起金属棒。

“这是第九天的。”

他把金属棒插进我的尿道。冰凉的，胀痛的。

他拿起触手。

“这是第八天的。”

触手钻进我的肛门。滑腻的，扭动的。

他拿起那个装排泄物的碗。

“这是第四到第七天的。”

他把碗凑到我嘴边。

我张嘴，吃了。

他笑了。

“还有第十五天的，”他说，“神经毒素。”

他把液体滴在我的伤口上。

疼。无法形容的疼。比记忆中更疼。

我疼醒了。

二十

我坐在床上，浑身冷汗。

窗外天还没亮。我低头看着自己的手。手套还在，黑色的皮质紧紧包裹着双手。我活动了一下手指，手套随着我的动作而弯曲。

我摘下手套，看着它们。

新的，干净的，没有任何味道。

我把它们扔在床上，赤着脚走到窗边。窗外是基地的操场，几盏路灯亮着，把跑道照成淡黄色。没有风，一切都很安静。

我站在那里，不知道站了多久。

天慢慢亮了。

有人敲门。

“战术核心，有任务。”

我转身，拿起床上的手套，重新戴上。黑色的皮质贴着皮肤滑动，温暖，柔软，贴合。

我打开门，走出去。

二十一

新任务的目标代号“铜牙”。

和前面几个一样，是军火商，是小黄金的同伙。情报显示他藏在诺维萨德郊区的一个农场里。

我去了。

农场很大，有仓库，有畜棚，有住宅。我贴着墙移动，淡蓝色迷彩在月光下几乎和墙壁融为一体。军靴踩在泥土上发出轻微的噗噗声，我刻意放轻，但声音还是比在硬地上大一些。

手套是黑色皮质的，五指贴合。我用戴着手套的手按住墙壁，探头看向窗户。

里面亮着灯。

铜牙坐在沙发上，翘着二郎腿，手里拿着一瓶啤酒。他穿着皮夹克，戴着金链子，嘴里嚼着口香糖，正在看电视。

没有保镖。没有小孩。没有开门迎接。

我向队友打了个手势，准备突入。

门被踢开。我们冲进去。

铜牙愣了一下，然后笑了。

“来了？”他说，“等你们很久了。”

他没反抗。我们把他按在地上，铐起来。他趴在地上，脸贴着地板，还在笑。

“我知道你们是谁，”他说，“战术核心，不死鸟。我也知道你们为什么来。小黄金，白牙，银牙，都死了。现在轮到我了。”

我不说话。

他抬起头，看着我的眼睛。

“你知道吗，”他说，“小黄金死之前，托我转交一件东西给你。”

我看着他。

“在他身上没找到，”他说，“但在别的地方。他藏起来了，怕被人拿走。他说这东西应该还给你。”

他报了一个地址。

我去了。

二十二

地址是贝尔格莱德郊外的一栋废弃别墅。就是最初抓小黄金的那栋。

我走进去。别墅很破，和我记忆中一模一样。客厅，沙发，酒柜。我穿过客厅，走进走廊，走到尽头。

地下室的门开着。

我走进去。

楼梯很陡，墙壁潮湿，灯泡晃来晃去。我一步一步往下走，军靴踩在水泥台阶上，发出咚咚的回声。

地下室和我记忆中一模一样。椅子，绳子，桌子，水缸，触手已经死了，漂在水面上。砂纸还放在桌上。金属棒整齐排列。

我走到墙角，那里有一个铁柜子。

打开。

里面放着一双手套。

黑色的皮质手套，陈旧，磨损，有些地方有破洞，有些地方颜色变深。五根手指微微弯曲，保持着被人戴过的形状。手套旁边放着一张小纸条，上面写着一行字：

“还给你。小黄金。”

我拿起手套。

手套很轻，但拿在手里感觉像有千斤重。我把它举到灯下看。皮革上的每一道褶皱，每一处污渍，每一个破洞，都清清楚楚。我把它凑到鼻子边闻。

皮革的味道。血的味道。汗的味道。精液的味道。排泄物的味道。还有别的什么味道——小黄金的味道？我的味道？分不清了。

我拿着手套，站在原地，看了很久。

然后我把它们戴在手上。

二十三

黑色的皮质包裹着我的双手。不是新的手套那种贴合，而是旧的、被撑开过的、知道我的手形的贴合。皮革内侧有些地方磨得很薄，有些地方有硬块，有些地方有破洞——我的手指从破洞里露出来。

我活动了一下手指。手套随着我的动作而弯曲，但比新的手套更柔顺，更听话。它知道我每一根手指的形状，知道每一个关节的位置，知道什么时候该紧，什么时候该松。

我握紧拳头。手套紧紧包裹着我的手，像第二层皮肤。

我松开拳头，把手举到灯下看。

黑色的皮质在灯光下泛着暗光。污渍和破洞让手套有了自己的故事，有了自己的生命。它不再是一副普通的手套，而是——

小黄金的手套。

不。是我的手套。被小黄金戴过的手套。沾过我们两个人味道的手套。

我低头看着自己的手。戴着旧手套的手。手套上有一个破洞，正好在右手食指的指腹处。我的皮肤从破洞里露出来，和黑色皮质形成鲜明对比。

我把右手食指伸到鼻子边闻。露出来的皮肤没有任何味道。但手套的其他部分，那些被皮革覆盖的地方，有各种味道混合在一起。

我闭上眼睛。

小黄金的脸出现在黑暗中。他戴着我手套的手捏着我的下巴。他说：“这颗痣还在。”

我睁开眼睛。

手套还在手上。

我摘下一只，凑到嘴边，伸出舌头，舔了一下。

皮革的味道。咸的。苦的。酸的。还有别的什么味道。分不清是谁的。

我又舔了一下。这一次，舌尖碰到一个破洞的边缘，舔到了里面的绒面。绒面的味道更淡，更柔和，像——

我停止舔。

我把手套重新戴上，站起来，走出地下室，走出别墅。

外面天已经黑了。月亮很圆，很亮。我站在别墅门口，低头看着自己的手。戴着手套的手。旧的，破的，沾满记忆的手。

我握紧拳头。

手套收紧。

我松开拳头。

手套放松。

我抬起头，看着月亮。

月亮很亮，照在我身上，照在我的淡蓝色迷彩上，照在我的黑色军靴上，照在我的黑色手套上。

手套上的破洞在月光下格外明显。我的皮肤从破洞里露出来，白得刺眼。

我把手举到月光下，看着那些破洞。

一个。两个。三个。四个。五个。右手三个，左手两个。

每一个破洞都是一个记忆。每一个破洞都是一次折磨。每一个破洞都是小黄金留下的痕迹。

但也是我的痕迹。

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