战术核心

一

我醒过来的时候，嘴里全是血的味道。

这不对。我应该死了才对。我记得那颗子弹从我左眼钻进去的时候，我看见的世界碎成了两半，一半在上，一半在下，中间是一条滚烫的黑色的河。那之后就什么都没有了。

但我现在躺在地上，能感觉到后背硌着石子，能闻到泥土和腐烂植物混在一起的腥气，能听见风从很远的地方吹过来，吹得我头顶的荒草沙沙地响。

我抬起手。

淡蓝色的迷彩袖子，沾满了泥，袖口磨出了毛边。黑色的皮质战术手套还在，右手食指的关节处有一道旧裂口，是我三年前在克拉伊纳跳下装甲车时刮破的，一直没换。我活动了一下手指，皮革发出轻微的摩擦声， glove leather against itself，那种声音我听了八年，闭着眼睛都能分辨出来。

我没死。

或者说，我死了，又活了。

这个念头冒出来的时候，我没有害怕，也没有惊喜。我只是躺在那里，盯着灰蒙蒙的天，让呼吸慢慢平稳下来。十二年兵龄，八年特种部队，我在南斯拉夫的硝烟里活到现在，靠的不是运气，是脑子。脑子告诉我，先搞清楚状况，再决定情绪。

我坐起来。

四周是一片废弃的工业区，锈蚀的管道横七竖八，倒塌的厂房像死去的巨兽。我认出这里——贝尔格莱德北郊，泽蒙，老化工厂。三天前我们接到任务，说这里藏着塞尔维亚武装的残余，我们小队十二个人摸黑潜入，然后踩进了埋伏。

我记得马尔科倒在我右边，他的脖子被弹片切开，血喷了我一脸。我记得佐兰在我前面跑，跑着跑着腿就没了，他倒下的时候还在喊我的名字。我记得我打完最后一个弹匣，拔出刀，冲向那个黑暗里喷着火舌的窗口。

然后就是那颗子弹。

然后就是现在。

我低头看了看自己。淡蓝色迷彩服完整，战术背心完整，头盔还在头上，面罩拉到下巴。我摸了摸右眼角——那颗痣还在，我娘说那是泪痣，说我天生命硬，该哭的时候哭不出来。军靴完好，右脚踝有点疼，但能活动。

我站起身。

口袋里没有武器，没有通讯器，什么都没有。但我还活着，这就是武器。

我往厂区深处走。

不知道走了多久，我听见有人说话。

是英语。美国口音。

“……这他妈什么鬼地方，一股硫磺味。”

另一个声音说：“你管他什么味，完成任务就走。上面说了，找到活口，带回去，问话。”

我停下脚步，贴着生锈的铁皮墙，慢慢探出半个头。

前面是一片空地，三堆篝火，十几个人。迷彩服我认得，美军现役数码迷彩，装备齐全，M4卡宾枪随意地挎在肩上。但他们的脸——不对，太干净了，太年轻了，像是刚从训练营出来的新兵，却又有一种老兵油子的懒散。

篝火边坐着一个人，背对着我，看不清脸，只看见一顶奔尼帽，帽檐压得很低。他在削一根木头，刀子在火光里一明一灭。

“小黄金，你说这破地方到底有什么好找的？”那个说话的人走过去。

被叫做“小黄金”的人没抬头，继续削木头。他的声音很低，带着点南方口音，像田纳西或者佐治亚那边的人：“你他妈别问那么多。让你守就守，让你搜就搜。”

“我就纳闷，咱们死了活活了死，在这鬼地方转悠了三天，上面到底要找什么？”

小黄金抬起头。

我看清了他的脸——年轻，二十三四岁，白种人，金发，眉毛很淡，眼睛是浅蓝色的，像玻璃弹珠。他笑了一下，那种笑让我后背发紧，因为那笑容里没有任何温度，像蛇在试自己的毒牙。

“找一个能真正死掉的人。”他说。

刀尖在火光里一闪。

我收回目光，慢慢往后撤。不管他们是谁，不管他们在找什么，我现在的状态——没有武器，没有队友，敌众我寡——最优选择是撤退，找到掩体，观察，然后再做打算。

我退了五步。

脚下踩到一个空罐头。

当啷。

这声音在废弃的厂区里太响了，像一颗手榴弹炸开。我立刻往旁边扑，但已经晚了。十几道手电光同时照过来，把黑夜切成碎片。

“有人！”

“在那！”

我爬起来就跑。

身后的脚步声追上来，乱七八糟的喊叫声，夹杂着笑声。他们笑什么？我不知道，也顾不上想。我穿过倒塌的钢架，翻过生锈的管道，往厂区深处跑。我的速度不慢，八年特种兵不是白练的，但身后的脚步声越来越近，近得不正常。

一只手抓住我的脚踝。

我脸朝下摔进泥地里，还没来得及翻身，背上就压下来好几道重量。有人骑在我腰上，有人按住我的胳膊，有人把我的头盔扯下来扔到一边。我拼命挣扎，但他们的力气大得不正常，像是能把我的骨头捏碎。

“别动别动别动——”

一个声音在我耳边尖叫，带着笑意。我偏过头，看见那只按住我右手的胳膊——袖子上是美军数码迷彩，但那手，那手太干净了，指甲修剪得整整齐齐，像是从来没摸过枪的手。

“让我看看让我看看——”

那个声音说。压在我背上的人稍微抬起一点，我的脸被一只手掰过来，手电光直直地照进我眼睛。

“操。”有人说，“是个活的。”

“废话，不是活的还是死的？”

“我是说，是个活的活人。不是咱们这种。”

沉默了几秒。然后我听见有人走近，脚步声不紧不慢，踩在碎石子上，喀，喀，喀。

压着我的人散开了。

我趴在地上，脸贴着泥，慢慢抬起头。

一双军靴站在我面前。

沙色的，美军制式，沙漠作战靴，鞋带系得很紧，靴筒上沾着红褐色的泥。靴尖微微翘起，离我的脸不到半米。

“抬起头。”

那个声音说。低，带着南方口音，像是从嗓子眼里慢慢磨出来的。

我抬起头。

手电光从他身后照过来，我看不清他的脸，只看见一个轮廓——奔尼帽，削瘦的下巴，还有那双玻璃弹珠一样的浅蓝色眼睛，正从上往下盯着我。

“南斯拉夫特种部队。”他说。不是问句，是陈述句。他看着我的迷彩服，看着我的战术背心，看着我被扯掉头盔后露出的脸。“淡蓝色迷彩，只有你们穿这个。第72特种旅？还是哪个？”

我没说话。

他蹲下来。

现在我能看清他的脸了——年轻，金发，眉毛淡得几乎看不见，右嘴角有一道细细的疤，像是小时候被什么东西划破的。他看着我，眼睛弯起来，像是在笑。

“我叫小黄金。”他说，“你可能听过这个名字。”

我没听过。

“没听过也没关系。”他说，伸出手，捏住我的下巴，把我的脸左右转了转，“你眼角有颗痣。有意思。”

他的手很凉，指腹有茧，是常年握枪的人。但他的指甲——我刚才注意到的那双手——干净得过分，像是每天都要精心修剪。

“你叫什么？”他问。

我没说话。

他等了三秒，然后松开手，站起来。

“搜。”

那十几个人立刻扑上来。我被翻过来按在地上，战术背心被扯开，口袋被翻了个底朝天，军靴被扒下来扔到一边。有人抓住我的面罩往下扯，我偏了一下头，被他扇了一巴掌。

“老实点！”

面罩被扯掉了。

我的脸暴露在空气里，暴露在手电光下。我闭上眼，听见有人在笑。

“长得还行。”

“眼角的痣，操，真的挺骚的。”

“小黄金，你看，他脸红了。”

我没脸红。我只是闭着眼睛，让自己的呼吸平稳下来。十二年兵龄，什么场面没见过。被俘不是第一次，审讯也不是第一次。我知道该怎么做——不说话，不看人，保持镇定，等待机会。

“行了。”

小黄金的声音。

所有人停下手，往后退。

我睁开眼。

他站在我面前，低头看着我。手电光在他身后，让他的脸笼罩在阴影里，只有那双浅蓝色的眼睛亮着，像两颗玻璃珠。

“你不说话。”他说，“没关系。我有的是时间。”

他弯下腰，从地上捡起一样东西。

是我的手套。

黑色的皮质战术手套，右手那只，食指关节处有一道旧裂口。他把手套拿在手里翻来覆去地看，用指尖摸了摸那道裂口，然后抬起头，看着我。

“戴了多久了？”

我没说话。

“八年？”他说，“十二年？你这种老兵，一副手套能戴很久。磨破了也舍不得扔，缝缝补补，接着戴。因为这双手套跟着你打过仗，救过你的命，你有感情。”

他把手套凑到鼻子边闻了闻。

“汗，土，火药，还有——”他停顿了一下，“血。你杀过很多人。”

他把手套递给旁边一个人：“收起来。”

那人接过手套。我的目光跟着手套移动了一瞬，然后收回来。

小黄金看见了。

他笑了一下。那种笑，蛇在试毒牙的笑。

“你喜欢这双手套。”他说，“那就更应该收起来。等会儿还你。”

他转身往回走。

“把他带上。”

我被两个人架起来，光着脚，踩在碎石子和生锈的铁片上，往篝火的方向走。

身后有人在笑，有人在说话，有人踢了我一脚。

我没回头。

二

篝火烧得正旺。

我被按着跪在地上，双手反绑在身后，用的是塑料扎带，越挣扎越紧。他们不给我穿鞋，也不给我戴手套，就让我光着手脚跪在碎石子地上。夜风很凉，从倒塌的厂房里灌进来，吹得我的迷彩服紧贴在身上。

十几个人围坐在篝火边，有的在擦枪，有的在吃罐头，有的在看着我。他们的眼神让我想起狼——不是饥饿的狼，是吃饱了撑的、拿猎物取乐的狼。

小黄金坐在最里面，背靠着一根锈蚀的钢管，继续削他那根木头。刀子在火光里一闪一闪，木屑落在他膝盖上，他时不时吹一口气。

没人说话。

火苗噼啪地响。

我跪着，盯着火，让脑子转起来。

情况不明。这些人——美军装备，但说话行事不像正规军。他们说自己是“死了活活了死”的人，这是什么意思？还有那个“找一个能真正死掉的人”——找我？

我死了，又活了。

他们也是？

但我不信。这世上没有死而复生这种事。我是特种兵，不是神父，不信那些怪力乱神的东西。刚才那一幕——我被子弹击中，然后醒来——肯定有解释。也许是我昏迷了三天，也许是我产生了幻觉，也许是某种药物的作用。

但手腕上的疼是真实的。膝盖下的石子是真实的。篝火的热气烤在脸上的感觉是真实的。

“喂。”

我抬起头。

小黄金不知道什么时候停了削木头的动作，正看着我。他把刀插进土里，拍了拍膝盖上的木屑，站起身，慢慢走过来。

他在我面前蹲下。

近距离看，他的脸比刚才更清楚——金发乱糟糟地从奔尼帽底下钻出来，眉毛淡得几乎没有，眼睛是浅蓝色的，像是被水洗过的天空。右嘴角那道疤很细，不仔细看看不出来。

“你叫什么？”他问。

我没说话。

“你多大了？”

我没说话。

“你有老婆吗？有孩子吗？”

我没说话。

他等了三秒，点点头，站起来。

然后他一脚踢在我脸上。

我往后倒，后脑勺磕在地上，眼前发黑。嘴里又涌上血的味道，舌头舔了舔，下嘴唇破了，牙没掉。我翻过身，想爬起来，但手被绑着，只能用肩膀撑着地，一点一点往上挪。

一只军靴踩在我背上。

“跪好。”

我被踩回地上。脸贴着泥，能闻见土和草根的味道。那只靴子在我背上碾了碾，不重，但足够让我明白谁说了算。

“你不说话。”小黄金的声音从头顶传来，“没事。我见过你这种人。硬骨头，受过训练，扛得住打，扛得住饿，扛得住水刑电击那些老一套。”

靴子从我背上挪开。

“所以我不打算用那些。”

他蹲下来，抓住我的头发，把我的脸从泥里拉起来。我看着他，嘴里全是血，视线有点模糊，但还能看见他的眼睛——浅蓝色的，玻璃弹珠一样的眼睛，正在笑。

“我给你看点东西。”他说。

他松开手，站起来，往回走。我趴在地上，喘着气，看着他的背影走到篝火边，从背包里翻出一个什么东西，又走回来。

他蹲下，把那东西放在我面前。

是我的手套。

黑色的皮质战术手套，右手那只，食指关节处的裂口对着我。他把手套捡起来，翻过来，让手掌那一面朝上。

“你戴了八年。”他说，“皮革都磨亮了，这里——虎口的位置——磨得最薄，因为你握枪握得紧。手指内侧也有磨损，因为你经常扣扳机。这一道裂口，是刀划的还是弹片刮的？”

我没说话。

他把手套凑到鼻子边闻了闻。

“你的味道。”他说，“汗，皮脂，还有一点铁锈味。八年的味道。”

他把手套翻过来，从手腕处伸进两根手指，慢慢地，把手套撑开。皮革发出轻微的摩擦声，那种我听了八年的声音，但现在听起来格外刺耳。

“你想戴吗？”他问。

我没说话。

他笑了，把手套抽出来，扔给旁边一个人。

“等会儿吧。”

他站起来，低头看着我。

“你知道我为什么叫小黄金吗？”

我没说话。

他弯下腰，凑到我耳边，声音压得很低，像是告诉我一个秘密：

“因为我什么东西都能变成金子。你这种人，骨头硬是吧？我慢慢磨，磨到最后，你就是一滩金子。”

他直起身，往回走。

“把他绑到那根管子上。”

我被拖到一根竖立的钢管前，双手反绑着绕到钢管后面，塑料扎带在手腕上勒出一道红印。我背靠着钢管，坐在地上，两腿伸直，光着的脚对着篝火。

他们没给我穿鞋。

也没给我戴手套。

夜越来越深，风越来越凉。篝火在远处噼啪地响，那些人围坐着，时不时看我一眼，然后压低声音说话，笑起来。

我闭上眼。

十二年了。什么场面没见过。被打，被饿，被电，被水淹——我都扛过来了。这次也能扛过去。不说话，不看人，保持镇定，等待机会。

我等着。

不知道过了多久，也许一个小时，也许两个小时。我迷迷糊糊快睡着的时候，听见脚步声走近。

我睁开眼。

小黄金站在我面前。他换了一身衣服——还是美军迷彩，但没穿战术背心，只穿着一件灰色的T恤，T恤上印着个我不认识的乐队标志。奔尼帽摘了，金发乱糟糟地堆在头上，在火光里泛着一层浅色的光。

他手里拿着一卷什么东西。

他蹲下来，把那东西展开。

是砂纸。

很细的那种，八百目还是一千目，我不太懂这个。他把砂纸拿在手里翻来覆去地看，然后抬起头，看着我。

“你知道这是什么吗？”

我没说话。

“砂纸。”他说，“一千目的，很细，摸起来像布，但磨起东西来，一点一点，慢慢磨，能把铁磨成粉。”

他把砂纸卷起来，卷成一个筒。

“我做过一个东西。”他说，把砂纸筒举到我眼前，“用这个，卷起来，两头封住，做一个筒。”

他看着我，眼睛弯起来。

“你知道这叫什么吗？”

我没说话。

“叫砂纸飞机杯。”他说，“没用过吧？我告诉你，这东西可厉害了。你硬起来，放进去，动一动——一开始没什么感觉，砂纸太细了，像布一样滑。但是动久了，磨久了，皮就破了，血就出来了，那时候——”

他把砂纸筒凑到我脸边，用边缘蹭了蹭我的脸颊。

“那时候，你就会知道什么叫真正的磨。”

我盯着他，没动。

他也盯着我，然后笑了。

“不急。”他站起来，“先吃饭。你也饿了吧？等会儿给你送点吃的。”

他转身走了。

我看着他的背影消失在篝火那边，然后低头看着自己的手。

光着的，裸着的，没有手套的手。手指上有老茧，虎口处有枪茧，手心有汗。这双手杀过很多人，救过很多人，握过无数次枪，扣过无数次扳机。

现在它们空着。

我握了握拳，又松开。

三

他们没给我送吃的。

我靠在钢管上，看着篝火那边的动静。他们在吃东西，罐头加热后的香味飘过来，牛肉、豆子、还有咖啡。我的胃抽了一下，但没叫。我训练过挨饿，最长的一次五天没吃东西，靠喝雨水撑下来的。

夜越来越深。有人去放哨，有人钻进睡袋，有人靠着背包打盹。篝火渐渐暗下去，只剩几根烧剩的木柴还亮着红光。

小黄金没睡。

他坐在篝火边，背对着我，在削那根木头。刀子在红光里一闪一闪，削了很久，很久。

然后他站起来，朝我走过来。

手里拿着那根削好的木头。

我借着最后的火光看清了——那是一根棍子，比手指粗一点，比筷子长一点，一头削得尖尖的，另一头是圆的。他把棍子拿在手里转来转去，像是欣赏一件作品。

他走到我面前，蹲下。

“你看。”他把棍子举到我眼前，“像什么？”

我没说话。

“像不像一根针？”他说，“很粗的针。”

他握住棍子中间，用尖的那头点了点我的胸口。

“你有没有试过，用这种东西插进去？”

我没说话。

他笑了一下，把棍子收回去，插在自己靴筒里。

“不急。”他说，“先玩点别的。”

他从靴筒里抽出一样东西。

是我的手套。

黑色的，右手那只，食指关节处的裂口对着我。他把手套拿在手里，翻过来覆过去地看，然后抬起头，看着我。

“你很想戴吧？”

我没说话。

他把手套凑到嘴边，用嘴唇碰了碰那道裂口。

“你的味道。”他说，“八年的味道。”

他把手套伸进自己的T恤里，贴着皮肤，从胸口慢慢往下滑。他的眼睛一直盯着我，盯着我的反应。我没动，没眨眼，没表情。

他把手套拿出来，放在鼻子边闻了闻。

“现在有我的味道了。”他说。

他把手套递到我面前。

“闻闻。”

我没动。

他等了三秒，然后抬起另一只手，捏住我的鼻子。

我喘不过气。本能地张开嘴呼吸，但他趁我张嘴的时候，把手套塞进了我嘴里。

皮革的味道。汗的味道。血的味道。还有他身上的味道——烟草、火药、还有一点薄荷。手套塞得很深，几乎顶到喉咙，我忍不住干呕，但吐不出来，只能发出呜呜的声音。

他看着我，眼睛弯起来。

“好吃吗？”

我瞪着他。

他把手套往更深的地方捅了捅，然后抽出来。

我大口喘气，口水流下来，滴在胸口。

他拿着手套，在我脸上擦了擦，把口水擦干净。

“等会儿再给你吃。”他说，“现在先办正事。”

他把手套收起来，然后伸手解我的迷彩服扣子。

我往后缩，但后背抵着钢管，无处可退。他的手很快，一颗一颗解开扣子，把迷彩服往两边扒开，露出里面的T恤。然后他把T恤往上推，推到胸口，露出我的肚子。

夜风很凉，吹在皮肤上，起了一层鸡皮疙瘩。

他看着我的肚子，伸手摸了摸。

“腹肌还在。”他说，“练得不错。你这种人，平时肯定很自律吧？不吃油腻，不喝酒，每天训练。”

他没等我回答，从口袋里掏出一样东西。

很小，黑色，有电线。

电击器。

我见过这种东西。军用审讯用的，电压不高，但电流强，专门对付硬骨头。

他把电击器举到我眼前，按了一下开关。噼啪，蓝色的电火花在黑暗里炸开，照亮他的脸——浅蓝色的眼睛，淡得几乎没有的眉毛，弯起来的嘴角。

“你试过这个吗？”他问。

我没说话。

他把电击器收回去，然后伸手解开我的裤子。

我挣扎起来。手被绑着，只能扭动身体，用腿踢他。他躲开我的脚，然后一巴掌扇在我脸上。

“老实点。”

他又举起手，我偏过头，等着那一巴掌落下来。但它没落。

他停住了，看着我的脸。

“你眼角那颗痣。”他说，“我刚才没仔细看。现在看看。”

他凑近，盯着我的右眼角。我闻见他身上的味道——烟草、火药、还有一点薄荷，很近，很清晰。

“你娘有没有说过，这是泪痣？”

我没说话。

他笑了一下，直起身。

“我娘也说过。”他说，“说我这辈子该哭的时候哭不出来。你呢？”

我没说话。

他看着我，眼神里有什么东西一闪而过，但很快又恢复成那种玻璃弹珠的样子。

“算了。”他说，“办正事。”

他重新蹲下，把我的裤子往下拉。我挣扎，他又扇了我一巴掌，然后继续。裤子被拉到膝盖，内裤也被拉下来。夜风凉飕飕地吹着，我的身体绷紧，肌肉一块一块地凸起。

他看着我的下身，伸出手，握住。

我闭上眼。

他的手很凉，指腹有茧，握过枪的那种。他握着，不紧不慢，像是在握一件工具。

“硬不起来。”他说，“正常。害怕的时候都硬不起来。”

他松开手，拿起电击器，按下开关。

噼啪。蓝色的电火花在我眼前炸开。

他把电击器往下伸。

我咬紧牙关。

电流刺进身体的那一刻，我的整个腰弹了起来，像是被人从背后砍了一刀。那不是疼，是另一种感觉——像有无数根针同时扎进最脆弱的地方，像有人用指甲在最嫩的肉上刮，像——我张开嘴想喊，但喊不出来，只能从喉咙里发出一声闷响。

电击持续了三秒。

然后停了。

我瘫在钢管上，浑身发抖，汗水从额头流下来，流进眼睛。嘴里的血腥味更重了，可能是咬破了舌头。

小黄金看着我，眼睛弯起来。

“舒服吗？”

我喘着气，没说话。

他又按下开关。

噼啪。

这一次是五秒。

我听见自己喊出来了，不知道喊的什么，也许什么都没喊，只是一声野兽一样的嚎叫。我的身体弓起来，又摔下去，头磕在钢管上，咚的一声。

电停了。

我趴在原地，脸贴着泥，浑身哆嗦。下身火辣辣地疼，像是被人用烙铁烫过，又像是被人用刀刮过。我试着夹紧腿，但夹不住，腿在抖，一直在抖。

“起来。”

一双手抓住我的头发，把我的脸从泥里拉起来。

小黄金的脸离我不到十公分。他的眼睛还是浅蓝色的，玻璃弹珠一样的，没有温度，没有感情，只有一点点好奇。

“你知道这是什么感觉吗？”他问。

我没说话。

“这叫电击尿道。”他说，“很疼吧？但这才刚开始。后面还有更疼的。”

他松开手，让我的脸摔回泥里。

“今天晚上先这样。”他站起来，“你好好想想，明天要不要说话。”

他转身走了。

我趴在地上，脸贴着泥，闻见土和草根的味道。下身还在疼，一阵一阵的，像心跳。我试着深呼吸，让身体慢慢放松下来。

十二年了。什么场面没见过。

但这个——这个不一样。

我不知道接下来还会发生什么。但我知道一件事——

我不能死。

死太便宜他们了。

我要活着，活到有机会的那一天。

四

第二天。

我被一阵水泼醒。

冷水，很凉，从头顶浇下来，我打了个哆嗦，睁开眼。天已经亮了，灰蒙蒙的光从倒塌的厂房顶上漏下来，照着满地碎石和生锈的管道。

小黄金站在我面前，手里拿着一个空水壶。

“醒了？”他说，“睡得怎么样？”

我看着他，没说话。

他把水壶扔给旁边一个人，然后蹲下来，看着我。

过了一夜，我的样子肯定很狼狈——脸上有泥，嘴角有血，衣服敞开着，裤子还挂在膝盖上。但我没低头，也没躲，就直直地看着他。

他看了我三秒，笑了。

“硬骨头。”他说，“我喜欢。”

他站起来，往后退一步。

“把他弄起来。”

两个人走过来，把我从钢管上解下来。我的手还被绑着，他们架着我，把我拖到空地中央。那里放着一把椅子，生锈的铁椅子，不知道是从哪个厂房里搬出来的。

我被按着坐下去。

然后他们把我的脚绑在椅子腿上，把我的腰绑在椅背上，把我的脖子也绑住——用塑料扎带，一根接一根，勒得我动弹不得。

小黄金站在我面前，低头看着我。

“今天天气不错。”他说，“适合玩点游戏。”

他从口袋里掏出一个东西。

很小，金属的，一头是圆的，另一头是——我盯着那东西，瞳孔缩了一下。

尿道探子。

我见过这种东西。军医用的，给尿道狭窄的病人疏通用的。但这一根——比正常的粗，比正常的长，而且不是光滑的医用不锈钢，是磨砂的，像是什么人故意把它磨粗糙了。

“你知道这是什么吗？”小黄金问。

我没说话。

他把探子举到我眼前，让我看仔细。

“我自己做的。”他说，“找了一根不锈钢棒，用砂纸磨，磨了三天，磨成这个粗细，这个长度。然后——”他用指尖点了点磨砂的表面，“用更细的砂纸，磨出这个质感。像磨砂玻璃一样，摸上去有点涩，有点硌。”

他看着我。

“你猜，这玩意儿插进去，是什么感觉？”

我没说话。

他笑了一下，把探子收回去，插在自己靴筒里。

“不急。”他说，“先热身。”

他转身，冲那边喊了一声：“把东西拿来。”

一个人跑过来，手里拿着一个玻璃瓶，透明的，里面装着半瓶液体，颜色很奇怪——乳白色的，浑浊的，像是——我没来得及想明白，小黄金已经接过瓶子，拧开盖子，凑到我鼻子边。

一股腥味冲进鼻腔。

我偏过头，干呕了一下。

那是精液。很多人的精液，混在一起，装在瓶子里，发酵了不知道多久，发出那种又腥又酸又臭的味道。

小黄金看着我的反应，笑了。

“闻出来了？”他说，“好东西。我们十几个人攒了三天的，专门留给你的。”

他把瓶子举高，往我嘴里倒。

我闭上嘴，咬紧牙。液体流在我脸上，顺着下巴往下淌，滴在胸口，滴在肚子上。他用瓶子底磕我的嘴，磕了几下，没磕开。

“硬。”他说，“行。”

他把瓶子递给旁边的人，然后从靴筒里抽出一根东西。

是我的手套。

黑色的，右手那只。

他把手套举到我眼前。

“想吃这个吗？”

我盯着手套，没说话。

他把手套慢慢塞进瓶子，蘸了蘸那些液体，然后拿出来。手套吸饱了液体，变得沉甸甸的，皮革的颜色变深了，还在往下滴。

他把手套凑到我嘴边。

“张嘴。”

我没动。

他等了三秒，然后伸手捏住我的鼻子。

这一次我有了准备。我憋着气，用嘴呼吸——但他不让我用嘴呼吸，他把手套塞过来，堵住我的嘴。我憋着气，憋着，憋着，直到肺快要炸开，直到眼前发黑——

我张开嘴喘气。

他把手套塞了进去。

皮革的味道。腥味。还有那些液体发酵后的酸臭味，一起涌进我的口腔，涌进我的鼻腔，涌进我的喉咙。我干呕，吐不出来，只能含着那团皮革，听着他在我耳边笑。

“好吃吗？”

他按着我的嘴，让手套在里边待了很久。口水流出来，顺着我的下巴往下淌，滴在胸口。他松开手，让手套掉在我腿上。

我大口喘气，咳嗽，干呕。嘴里全是那种味道，洗不掉的味道。

他拿起手套，又蘸了蘸瓶子里的液体，然后递到我嘴边。

“再来一口。”

这一次我没能咬紧牙。

他灌了我三口。三口之后，我已经分不清嘴里是皮革还是液体，分不清那味道是腥还是臭，只知道自己在干呕，在咳嗽，在流眼泪。

他看着我，眼睛弯起来。

“这才刚开始。”他说，“后面还有。”

他把手套扔进瓶子，让它在里面泡着，然后从靴筒里抽出那根尿道探子。

“现在该这个了。”

他蹲下来，解开我的裤子。

我挣扎起来。但塑料扎带绑得太紧，椅子太沉，我动不了多少。只能扭着腰，夹着腿，想躲开他的手。

他扇了我一巴掌。

“老实点。”

又一巴掌。

再一巴掌。

我的脸被打得偏向一边，嘴里全是血的味道。他趁我愣神的时候，把探子抵在入口。

冰凉。金属的凉，从那里传遍全身。我屏住呼吸，等着那一下。

他没动。

他抬起头，看着我。

“你叫什么？”

我没说话。

他把探子往里推了一厘米。

那感觉——无法形容。不是疼，是另一种东西。像有人用指甲在最嫩的肉上刮，像有无数根针同时扎进同一个地方，像——

他又推了一厘米。

我的腰弹起来，撞在椅背上，又摔回去。嘴里发出一声喊，不知道喊的什么，也许什么都没喊。

他停下来。

“你叫什么？”

我喘着气，没说话。

他又推了一厘米。

这一次我没忍住，喊出来了。喊的是什么？不知道。也许是数字，也许是名字，也许只是喊。他看着我，眼睛弯起来，手上的动作没停。

一厘米，又一厘米。

我的身体弓起来，又摔下去。汗水从额头流下来，流进眼睛。嘴里的血腥味更重了。下身那种感觉——已经不是疼了，是另一种东西，像有人在用锯子锯我的骨头，从里往外锯。

他推到底了。

我低头看了一眼——那根探子只剩一小截露在外面，其余的都进去了。我的肚子——从外面看，什么都看不出来，但我知道它在那里，冰凉的，磨砂的，在里边。

他松开手。

“现在别动。”他说，“动一下，它就往里走。”

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